— Ну и что мне с тобой делать?

Было уже за полночь, посетители "Дырявого котла", в котором последние несколько дней жил Гарри, почти разошлись. И только будущий спаситель магического мира продолжал сидеть в углу, скрытый от посторонних любопытных глаз. Надо сказать, Поттер был уже изрядно пьян, что в принципе и не удивительно после шести бутылок сливочного пива (огневиски ему продавать категорически отказались, несмотря на официальное совершеннолетие).

— Дурной ты, Малфой, ду-у-урной! — Гарри пьяно хихикнул. — Ну что молчишь? Ответить ничего не можешь? И правильно. Ты мне больше нравишься, когда молчишь. Или не молчишь, — он поднял вверх указательный палец, будто пытался насадить на него возникшую идею. — Нет, лучше, когда ты стонешь!

В ответ рядом раздался судорожный всхлип, а затем долгое откашливание.

— Так вот, — продолжил Гарри, не обращая внимания на эти звуки. — Когда ты перестаешь изображать из себя мерзкого хорька и слизеринскую скотину, подделываясь под своего папашу, ты весьма милый. И даже привлекательный. И сексуальный… Знаешь, Драко, а ты оказывается в моем вкусе! Кто бы мог подумать! Может, если бы не вся эта фигня с войной, у нас могло бы что-нибудь получиться…

Еще один всхлип, на этот раз громче.

— Я что, сказал "сексуальный"? — встрепенулся Гарри. — Я назвал его по имени? Я сказал "получиться"? — В его голосе появились истеричные нотки. — Ро-о-он! Сделай что-нибудь, меня заколдовали!

— Ага, я даже знаю, кто. Сливочное пиво, — полузадушенно ответил лучший друг, который во время всего этого монолога пытался не захлебнуться пивом. — Надо же было так напиться, чтобы полчаса разговаривать с фотографией Малфоя!