Большая светлая комната, огромное окно с белой тюлью. Рядом с окном, на кремовом кресле сидит молодой мужчина со светлыми, напоминающими солнечные лучи, волосами. Он меланхолично смотрит на улицу, на синее небо, облака и снег, покрывающий землю…

Дверь открывается, и на пороге появляется гость.

— А, это снова ты, — говорит блондин безразличным тоном.

— Да, Драко, ты же знаешь, я прихожу каждый вечер, — отвечает брюнет нежно.

Ответом ему становится лишь безразличное пожимание плеч.

— Это тебе, — не сдается чёрноволосый, и на колени к Драко ложится большая коробка с мятными конфетами. — Мне сказали, что это твои любимые…

Но попытка не удалась, блондин не обращает ни малейшего внимание на сладость. Гость же становится на колени и внимательно всматривается в тому в его лицо.

— Драко, это я, Гарри, ты узнаешь меня?

— Гарри умер, — тихо, словно самому себе отвечает блондин. — Я не знаю, кто вы.

— Гарри не умер, я — Гарри, — продолжает настаивать гость. А Драко не понимает, что тому нужно, зачем он каждый день приходит сюда и врёт ему? Он отворачивается и вновь смотрит в окно, на падающие хлопья снега…

— Драко.

" Ну почему он не отстанет, не оставит меня в покое? Что ему нужно?”

— Посмотри на меня, поговори со мной?..

"В голосе этого незнакомца столько боли… И этот голос, он так похож на голос Гарри, моего Гарри… Но тот умер, я сам видел его тело…”

— Уходи, — горько говорит Драко.

"Каждый вечер он слышит одно и то же, отвечает одно и то же… Как он устал…”

— Я не уйду, пока ты со мной не поговоришь, — настаивает самозванец. — Той ночью я не умер, я жив, Драко, послушай…

"Нет, не может быть… Я хорошо помню распростёртое тело любимого, его кровь, его руки были в этой крови… Это я убил его…”

— Уходи! — он уже срывается на крик. — Я не хочу никого видеть!

— Драко, — лицо гостя искажает болезненная гримаса, слова блондина явно причиняют ему боль. — Не надо…

Его Гарри тоже просил его, умолял… Не надо, Драко, не надо… Но он не мог остановиться, зелье… Отец, Господин, это они приказали… Он не знал…

— Гарри, — почти стон, почти крик, идущий из сердца…

— Да, я Гарри, — поддерживает его тёмноволосый и кладёт руки ему на плечи, пытаясь что то увидеть в глазах.

— Нет, ты не Гарри, он умер! — яростно выкрикивает Драко и вскакивает, освобождая себя от хватки самозванца. Коробка падает, и конфеты в беспорядке рассыпаются по полу. — Умер!

— Нет, Драко, нет, — пытается остановить его гость, но тот не слушает его и вновь садится в своё кресло, не замечая, раздавливает ногами мягкие мятные конфеты….

— Умер…

Дверь вновь открывается и на пороге появляется медсестра, она знаком подзывает к себе гостя.

— Думаю, вам пора, мистер Поттер, на сегодня свидание окончено, — не терпящим возражения тоном говорит она.

— Но я же… — начинает было говорить тот, но сникает. — Можно хотя бы попрощаться?

— Конечно, но недолго, пациенту нужен полный покой, — сжаливается та.

Он кивает и подходит к блондину.

— До завтра, Драко, — тот вновь пожимает плечами, ему всё равно, что будут завтра.

Гарри разворачивается и уходит. Прошел уже год как его любимый находился здесь, целый год, но улучшения всё не наступало… И всё равно, каждый день он приходил сюда, в надежде, что на этот раз Драко его узнает…

Он горько усмехается, вспоминая, как однажды его любимый сказал:

— Я схожу по тебе с ума, Гарри…

Кто же знал, что всего через каких-то полтора года это станет правдой?