Сердце сжимается в комок и бешено рвётся из груди. Я никогда не думал, что это так больно… что это так прекрасно. Это чувство поражающей насмерть нежности и глубокая тоска безответности. Я готов кричать, кричать на весь мир, что я люблю тебя. Люблю. Люблю. Люблю…

Тебя… А кто ты? Больная фантазия моего разрушенного сознания? Нелепый бред, последствие шока?

А не всё ли равно?

Всё равно.

Я чувствую себя безумцем, психом, сумасшедшим. Я ненормален.

Ведь я влюблён в свой вымысел, в человека, порождённого игрой воображения.

Это страшно.

Потому что я умираю, просто подыхаю…

От того, что тебя нет рядом, от того, что не могу заглянуть в твои глаза, коснуться руки, обнять тебя. От того, что тебя нет, нигде нет… на всём белом свете. Одиночество, тоска разъедают меня изнутри. Мне плохо, мне так плохо без тебя…

Боже, как же я люблю тебя. Люблю. Люблю. Люблю…

Я думал, мы друзья, приятели, которым просто весело проводить время вместе…

Как нелепо.

Я привязался к тебе. Без тебя становилось так тоскливо…

Когда я понял, что тебя не существует, какая-то очень важная часть меня погибла… задохнулась, не смогла пережить ужаса реальности. Я потерялся. Заблудился в настоящем.

Как же мне хотелось вернуть тебя. Сделать фантазию настоящим человеком.

Невозможно. Безнадежно…

В конце концов, я совсем сошел с ума. Сумел воссоздать тебя... тем безликим голосом.

Как?

Не знаю.

Ты был рядом, всегда, каждую минуту, каждую секунду. В моих ушах постоянно звучали твои насмешливые комментарии. Я представлял твою улыбку, дерзкий прищур глаз… и на какое-то мгновенье становился счастливым. Ты рядом, ты существуешь, пусть только в моей голове, но ты есть.

За окном падает снег. На него можно смотреть бесконечно. Смотреть и думать… о тебе. О том, каким бы ты мог быть. Знаешь, не смотря на то, что я когда-то считал тебя Малфоем, твоя внешность никогда не ассоциировалась с ним.

Ты выше меня на голову. У тебя светло-русые волосы, горделивая осанка, серые глаза. А улыбка… такая открытая, живая, лукавая, обаятельная, обезоруживающая… Когда ты смеёшься в твоих зрачках пляшут яркие язычки пламени. И ты чертовски забавно выглядишь, когда смущён.

Хочешь, расскажу один маленький секрет? Только не смейся, пожалуйста.

Когда я, наконец, понял, что нуждаюсь в тебе не просто как в приятеле, что мне нужна твоя душа, твоё тело… Когда осознал, что люблю тебя совсем не как друга, я пытался заменить тебя суррогатом.

Ха…

Малфой вылетел из Шармбатона. Его выставили. Он затеял какой-то скандал и был с позором выгнан. Его вновь приняли в Хогвартс, Блэйз, так удачно занявший его место в своё время, вновь оказался в тени. А Драко ходил по школе, гордо вскинув голову…

Я наблюдал за ним. Если я мог принять тебя за него, значит вы чем-то похожи, так?

Нет.

Он — маленький, трусливый ублюдок, который только и умеет, что глупо цепляться к тем, кто ему не по вкусу.

Я честно пытался влюбиться в него. Но… с течением времени только всё больше уверялся в мысли, что Малфой — ничтожество.

А ты снова был за спиной и шутил. И я улыбался…

На улице снова зима, приятно, что она не такая мерзкая, как в прошлом году, в этом хотя бы падает снег.

Мне опять тоскливо. Наверное, это сезонное. Весной я почти сумел выкинуть тебя из головы, заставить твой голос замолчать, летом, из-за Дурслей и глупых игр Дамблдора в конспирацию, что выводили меня из себя, я на какое-то время даже забыл о твоём существовании.

Но вот начали желтеть деревья, зачастили дожди… и на душе вновь заскреблись кошки.

Такое мерзкое чувство неполноценности…

Помнишь, ты тогда сказал: " Тебе будет меня очень не хватать, Поттер… Увидишь."

Ты был прав, чёрт побери, как ты был прав! Я готов лезть на стену от безысходности! Так хочется вновь слышать твои беззлобные насмешки, чувствовать лёгкие прикосновения твоих рук… Ты не поверишь, но я всё готов отдать, чтобы вернуть то время, когда был слепым.

А за окном всё ещё падает снег. И я его вижу… проклятье.

Иногда я думаю, что наверняка должен существовать какой-нибудь фантом моих фантазий, проекция иллюзии в настоящий мир. Ты должен быть где-то, должен… в каком-то параллельном мире. Там ты стоишь посреди моей комнаты, скрестив на груди руки. На тебе белая рубашка, аккуратно заправленная в чёрные брюки. На губах играет улыбка, а в глазах пляшут бесенята. Взрослый, сильный, надежный… мальчишка, который любит шалости и божественно играет на гитаре.

Я хочу, чтобы ты вернулся. И ты обязательно вернёшься, потому что это моё самое сокровенное желание. Вчера я видел падающую звезду, я загадал…

А завтра рождество.

Пожалуйста, сделай мне подарок… вернись.

Ты же видишь, как мне плохо без тебя. Я понимаю… я был полным кретином, мне нельзя было тебя отпускать зимой, я не должен был забывать тебя летом…

Мне кажется, что я умру, просто не смогу жить дальше, если в рождественскую ночь ты не появишься. Знаешь, всю осень я думал о том, как это важно — дождаться рождества, волшебной ночи, когда все мечты становятся реальностью. Дожить, не дать тоске убить себя.

Это так больно, так невыносимо, когда отчаянье, смешанное с жгучей нежностью полыхает в груди. Я так люблю тебя… так безгранично люблю, что ты просто не имеешь права не появиться…

* * *

Над Хогвартсом медленно поднимался бледный диск зимнего солнца, свежевыпавший снег весело искрился, а деревья были покрыты инеем. По коридорам школы гулял лёгкий сквозняк, занавески в гриффиндорской спальне для мальчиков седьмого курса легко колыхались. В морозном воздухе пахло чистотой и свежестью. Гарри Поттер безмятежно спал, укутавшись в тёплое одеяло, и улыбался во сне. А на краю его кровати, задумчиво перебирая струны гитары, сидел серьёзный юноша с серыми глазами, в глубине которых притаились бесшабашные чертята.